” QUESTI SONO GLI ULTIMI NAZISTI”

«Si sono radunati a Marrakech?»  chiede Pedrita, a bassa voce, quasi senza voce. Lei muove le dita dei piedi e gli dà sempre ragione.
I manuali di regime la chiamano “folie à deux” e pare sia una rara sindrome psichiatrica nella quale un sintomo di psicosi (spesso una convinzione delirante, di tipo paranoica) viene trasmessa da un individuo all’altro.
Tom ode come un colpo di pistola al silenziatore.
Si guarda intorno, come per cercare conforto, e vede Pedrita seduta immobile con gli occhi vitrei e tanti ragazzi scalzi, ignari di essere capitati nella rete di un’organizzazione mondiale di nazisti.
E Bachir, laggiù in fondo, un cane, anche lui fa parte del complotto di questa maledetta setta.
Torna a guardare Pedrita e bisbiglia: «Ssst…tenteremo di metterci in salvo. Johnny, quel Giuda, ci ha traditi. Porteremo Bachir con noi come ostaggio e testimone. È  l’unica via d’uscita.»
Lui è un campione nell’organizzare strategie di fughe, non a caso ha preso Spartacus, Alessandro il Grande e Napoleone Bonaparte come suoi modelli di vita e di azione.
Intanto un ragazzo con gli occhi a mandorla, un giapponese seduto accanto a lui, gli passa una zolletta di zucchero.
Tom la considera con gravità un minuto buono come se non riuscisse a capire che roba sia, poi deciso dice: «Thanks», e la prende con due dita.
«It eats!» gli fa il giapponese, e lui la butta giù.
Quella roba che gli scivolava in bocca dolce dolce era LSD.
Mentre succhia la zolletta di zucchero si mette a osservare un capellone che, salito sulle spalle di due compagni, avvita una lampadina per illuminare il patio. La lampadina si accende e Tom sente una scarica elettrica nel cervello. Poi una girandola di colori incandescenti e lampi. Afflitto dai lampi stringe i denti. Infine una colata di fuoco nel cervello. “Sarò forte”. E stringe ancora i denti.
È fatto così, è il suo temperamento: stringendo il capo di una corda con un altro tizio all’altro capo che tira, preferirebbe rompersi il muso piuttosto che lasciare la presa e c’era per esempio quella storia di braccio di ferro in cui faceva piegare i più forzuti, benché a ben guardare la taglia delle sue braccia non fosse particolarmente muscolosa, ma a curarsi e a irrobustirsi ci avrebbe pensato dopo essere sfuggito al delirio.
Spiccato il volo, ha visioni di facce facce facce, tante facce che s’accumulano sotto le palpebre, facce mai viste prima, con zigomi spettrali, occhi scintillanti che, aperti, gli sembrano chiusi e, chiusi, gli sembrano aperti… Tom comincia ad avere così visioni palpebrali di facce venute da fuori, dal nulla. Quando ecco all’improvviso un volto conosciuto: lo spettro di suo padre morto e stramorto, con la faccia di diavolo che fa: “Ti ricordi di me?”, e gli dà uno schiaffo.
Poi arriva una specie di vescovo o di papa con chele di granchio che gli dà una puncicata ai coglioni e gli mostra il suo certificato di battesimo e anche un foglio di via.
Intanto, in un grande sssssssss, come il ronzio che si sente tra molte api, una voce gli ricorda che i veri uomini non si lasciano mai andare ma pisciano contro i muri a gambe larghe e pensano a tenere alto lo stendardo della Resistenza.
A tale proposito ricorda che una volta, quando era al Liceo di Trapani, ha scritto anche una poesia, che faceva così:

O Venere Afrodite,
levo a te, o Dea, e libo,
e pervaso da Priapo
tendo la nerchia tremula
ricurva
al tuo ovario,
perché compiaciuta di me
e di quanti
così intensamente ti adoriamo,
tu conceda l’Eroe
che ci conduca
per aspera ad astra.

“Idiota” aveva pensato Johnny, quando la lesse.
E ora Tom fa tutta una storia per non lasciarsi andare e non mollare, perché questo non è un acid party nel mellah, ma una notte che non somiglia alle altre notti ma sa di fuga e d’imboscata.
Una voce sonnacchiosa, che proviene da un grande sipario trapunto di stelle che brillano chiare, quasi frenetiche, ha appena finito di dire: “Al diavolo dio. Viva il diavolo e viva la minchia”.
E lui cavalca, e impugna la scimitarra, facendo appello all’antica tradizione dei masculi di Saracenia.
Perché questa è una notte elettrica, che, nei suoi pensieri, è La Notte in cui Lee vuole metterlo alla Prova.
Gli farà vedere chi è Tom Gambino: un osso duro che alla fine pianterà sulla vetta la propria bandierina.
Quando si è braccati da una banda di nazisti che vogliono usarti come cavia per i loro mostruosi esperimenti occorre resistere resistere resistere.
Resistere a cosa? Non lo sa bene ma continua a stringere i pugni ed ecco il freak out.
E troppo concentrato su sé stesso. E più cerca di resistere all’acido più entra in una  appuntita foresta di difese.
Come se stesse in una classe alza due dita in aria e chiede il permesso di andare sul terrazzo.
Nessuno ci fa caso, e lui si alza barcollando; scorge una scala stretta e unta, e sale su, di slancio, come una capra.
Sbuca così sul tetto della casa, una terrazza bianca di calce illuminata dal chiarore della luna di traverso al cielo.
Nel panico si affaccia su Marrakech e vede palazzi da Mille e una notte, sfolgoranti di marmi, di cristalli e di luci sotto un cielo di panni stesi ad asciugare.
Com’è possibile, fra tanta bellezza, che i vescovi e i nazisti si stiano preparando a fargli la festa? È veramente una follia, ma c’è anche qualcosa di dolce, una musica, come la voce di Pedrita che lo sta abbandonando. Come mai? “Semplice: l’anagramma di PEDRITA non è forse PERDITA?”.
Lo sente che l’avrebbe persa e a dirglielo è la stessa voce di sua madre che già lo aveva abbandonato, per quell’altro.
Tutti siamo stati abbandonati, ma abbiamo voluto dimenticarlo. Lui invece deve ricordarsene e procurare piacere a tutte le donne e riparare a tante ingiustizie. E questo il suo karma perché lui ha questa missione dongiovannesca e ce l’ha pure duro grosso, perché da piccolo lo hanno nutrito con testicoli di toro e rognoni, per cui resiste e deve resistere, con “nerchia tremula”, a quel lavaggio del cervello.
Mai avute sensazioni così. Da convincerlo che qui c’è una vera presenza a capo di quei bodhisattva nazisti e mostruosi androgini laggiù. Il pensamento di Tom? “Certamente mi stanno sottoponendo a una prova di tipo sciamanico”.

RONDINI ELETTRICHE SULLA TERRAZZA

Sta per albeggiare, una sensazione di fresco e quasi di gelo. Si vede Tom, sciamannato, disteso supino su un materasso in un angolo, accanto a una tettoia sotto la quale è legata a un palo una capra con oggi gialli, da pazzo.
Ogni tanto da degli strattoni alla corda, e raschia il suolo con le unghie: forse sa che tra poco verrà sgozzata, la testa rivolta verso la Mecca, per la festa dell’Aid el Kebir.Non c’è festa senza sangue?, sembra chiedergli la povera capra.
Tom alza gli occhi al cielo e vede due rondini elettriche volare in un cielo fosforescente e blu.
All’improvviso una delle rondini ha le ali in fiamme, non si sa come sia potuto accadere una cosa del genere: lo scoppio di una malattia veramente mortale e contagiosa.
La rondine zirlisce e sbatte follemente le ali: una vera tortura gratuita, astratta e caduta dal cielo, e l’altra rondine, una specie di gemello con la faccia di Johnny si posa su un cornicione della terrazza e la guarda fare.
La compagna brucia, si contorce, si vive da sola quel melodramma e la sua fine imminente… batte le ali e tende il becco e batte le ali alla velocità di un aeroplano, proprio quel che non bisogna fare per via delle fiamme… che aumentano, crepitano, tuonano e l’avvolgono fino al becco. La rondine lancia crepando un tenero e quasi inaudibile zi-zi.
C’è un po’ di fumo e un leggero mucchio di ceneri che cade sul terrazzo in finissima polvere roteante.
Tom rovista quella polvere con la punta della babbuccia e vede che non c’è che il becco di solido e l’altra rondine vola via e poi Tom ha di nuovo un’apparizione del Diavolo aureolato da un suo caratteristico sex appeal spettrale.
In un silenzio di morte Tom sente la Voce di Lucifero tuonare nel cielo di Marrakech diventato una cupola di fuoco scarlatto-ardente.
E sorge una specie di meraviglia, di verità ultima che il discorso non può contenere, forse perché il discorso di Lucifero è incompatibile con le menzogne rassicuranti e le illusioni che ci permettono di vivere.
Solo vuota cornice di spavento.
Anche perché Tom non ha più la testa né i bronchi o i polmoni, e tuttavia sente voglia di fumare.
E Lucifero gli parla in dialetto siciliano, nella lingua dolce di sua madre vestita di nero, ma non raggiunge la testa: gli parla nel petto. E quando le tristissime parole fatali arrivano alla testa rimbalzano indietro, perché al posto della testa c’è una placca metallica.
Tom si distende supino in un angolo detta terrazza, su un materasso pataccato, lacerato, impidocchiato e incimiciato.
Ci sono lampi dappertutto.
Questa violenza che gli fa la Voce di Lucifero dura non più di due ore, che a lui sembrano però un’eternità.
Intanto, da una terrazza contigua un gruppo di ragazzi di strada avvinazzati lo sta osservando.
Tre o quattro di loro si danno di gomito: «Guardate chi c’è laggiù. La mamma mi ha detto che gli hippià mangiano i gatti”.
Scavalcano un muretto bianco di calce; gli abbassano il seroual, e messolo sottosopra se lo scopano a turno.
Si chiama “faire touiza”, una pratica di solidarietà tradizionale nel mondo rurale maghrebino caratterizzata dal principio di aiuto reciproco nel lavoro dei campi.
Poi se ne andranno vantandosene per tutti i vicoli della medina come se avessero compiuto chissà quale virile performance ai danni di uno sciumunito di kafirun, un infedele che ha osato penetrare nel loro territorio.
Sono cose che accadono quando dalle crepe di una compagine civile riaffiora la forma più arcaica di assembramento umano: la “muta di caccia” appresa dai branchi di lupi e pronta a sbranare un grosso animale, specialmente se debole e ferito.

IL DEMONE DEL RAMADAN

Il mattino, quando Bachir accompagna Tom all’hotel Huriyyat al Ganna, Pensione Paradiso delle Urì, non è bello a vedersi. Desolato e abbattuto da quei turpi eventi, si lascia condurre per le vie di una città dove aleggia il grande silenzio che segue le battaglie.
Dopo quelle ore frenetiche in cui i muezzin hanno lanciato le loro lunghe e gracchianti invocazioni nell’etere della notte, seguite dall’abbaiare di tutti i cani del quartiere, e dopo le musiche, le feste, i pasti, le visite da una casa all’altra, si è installato il Ramadan.
Molti magazzini sono chiusi. Sarà difficile trovare un caffè aperto. A piazza Jamaa el Fna solo l’Ere Nouvelle serve gli occidentali venuti a prendere la loro prima colazione. I maghrebini siedono davanti a tavolini vuoti e attendono, gli occhi persi nel vuoto perché questi sono giorni in cui non si deve mangiare niente, bere niente, non fumare, non avere relazioni sessuali dall’alba al tramonto. E i muezzin si fanno sentire più del solito.
Molti sono malati e alquanto nervosi. Tutti hanno la nausea prima di abituarsi al nuovo regime fatto di digiuno durante il giorno e di festini a base di datteri di Zagora, di harira bollente e di dolci al miele durante le agapi notturne.
Stanchezza, fame, sete, calore, niente da fare tutto il giorno, non musica, una distanza ancora più grande tra i sessi durante il giorno, impressione di un tempo sospeso, arrestato e pesante come uno straccio bagnato, impressione di vuoto e di inutilità.
Questo è il clima della città nordafricana quando Tom viene accompagnato da Bachir fuori dal mellah. Bachir lo regge da un lato e Lee dall’altro.
Ha sempre quei larghi pantaloni bianchi da harem, il seroual, ma con le gambe che gli arrivavano una alla caviglia, l’altra al ginocchio, e la barba arruffata, gli occhi da maniaco e la bocca impastata.
Avanza barcollando come dopo un terremoto, uno tsunami o un luna park, e prova una sensazione di grasso gelido. Non può far nulla contro quell’allucinazione collettiva che gli pare il Ramadan.
Il sangue dei caproni sgozzati dai padri di ogni famiglia del quartiere musulmano scorre a rivoli lungo i marciapiedi e sbiadisce mescolandosi all’acqua che scivola nei tombini formando qua e là pozzanghere iridescenti fra la brina e la rugiada della notte.
Nessuna parola comune si adatta al ritmo della città, nessuna scala darà mai un senso al diavolo del Ramadan che gli è apparso quella notte.
Non sa se stava sulla scala che portava al Paradiso o se stava per andare diritto all’inferno.
Ma ecco che una piccola onda batte contro di lui, come contro uno scoglio scivoloso. Ecco Pedrita. Completamente succube, con i capelli scarmigliati, cerca di parlargli. Una bella coppia di zombi.
I due mabùl vengono portati in processione attraverso il mellah, l’Attarine e piazza Jamaa el Fna, fino a derb Sidi Bouloukate dove sorge l’hotel Huriyyat al Ganna.
Muhammad, il padrone dell’hotel che ai tempi del Protettorato aveva ospitato con più decoro ufficiali francesi, li accoglie dicendo: «Io ve l’avevo detto.»
Tom Gambino e Pedrita sembrano due cavie sopravvissute a qualche mostruoso esperimento, appena uscite dal laboratorio del dottor Test, il primario del manicomio di Berrechid, quello sulla via di Casablanca dove all’inizio della stagione turistica la polizia di re Hassan II porta tutti i mendicanti, gli storpi e i vagabondi che riesce ad acchiappare qua e là, per ripulire un po’ la piazza dei Trapassati.
E il mattino presto e nel cortile dell’hotel della città rossa si odono voci concitate e rauche.
«È il mio turno, eh, mi vogliono fare.»
«Non so, penso di sì, cioè… »
«Tu sei Pedrita ? »
«S-sì. »
«Allora sei Pedrita perduta? »
«Hmm, hmmm, ma che cazzo stai dicendo? »
«Sicuro! Tu sei Pedrita e loro ci hanno raggiunti fin qui a Marrakech.»
«Chi, gli emissari dei vescovi del Vaticano?» chiede Johnny intromettendosi con finta aria innocente.
Appena sente la parola “Vaticano”, Tom si agita furiosamente.
Un indemoniato. La testa piena di Ginn. Gli affrits! I Parassiti! Parassiti astrali.
Il trambusto sveglia tutto l’hotel e fa uscire i capelloni e le loro donne e i loro gitoni dalle camere.
«Serve il Mom per le piattole?» chiede dottor Dick affacciandosi al ballatoio con uno sbadiglio, grattandosi l’inguine attraverso uno slip nero.  «Niente Annika, dormi; l’italiano è in freak out, eppure abbiamo organizzato tutto seguendo il manuale per la riduzione del danno.»
«Gli passerà» sentenzia Otis Cook detto Lee.
«Zitto, tu!» intima Tom. E ricomincia a parlare di nazisti e di complotti.
Diventa noioso, e Lee esclama: «You took a bad trip in your own head, and now what?»
Dottor Dick scruta Tom con occhi da vero intenditore. «Mmmm, se non ha un ritorno di acido dopo, gli passerà presto.»
«Beh! – annuncia Johnny – Io vado al cafè l’Ere Nouvelle qui all’angolo a fare colazione. C’è qualcuno che vuole un bel caffè caldo? Magari Tom ne vuole un po’, con la cannella.»
«Con la cannella?»  obbietta giudiziosamente dottor Dick – «Adesso pure la cannella gli vuoi dare. Ma non dategli più niente, neanche una fanta, non lo vedete com’è conciato?»
Tra i ragazzi dell’hotel Huriyyat al Ganna, distesi sui sacchi a pelo, inizia un dibattito sulle virtù delle spezie.

ABITATO DAI GINN

E non finisce qui. Perché Tom se ne sta chissà da quanto tempo addossato con aria stremata a un muro del cortile bianco di calce.
Una macchia di sole impercettibilmente si sposta sempre più verso l’alto di quella parete troppo bianca e Tom non la smette più di delirare per tutta la mattinata di rondini elettriche e di vescovi.
Mentre i freaks discutono sull’opportunità di bere o meno caffè con la cannella, e qualcuno magnifica le virtù psicoattive della noce moscata, raccomandando peraltro di bere solo acqua in bottiglia sigillata perché quella del pozzo dell’hotel deve certamente pullulare di amebe, ebbene mentre il collettivo organizza il dibattitto, sorge il problema di Tom che, balzato improvvisamente su come un misirizzi, ora cerca di arrampicarsi sul banano che sorge al centro del cortile dell’hotel con le sue larghe foglie color verde cupo.
Non esistono solo dibattiti, esistono anche i problemi.
Annika, che da poco ha preso alloggio all’hotel Huriyyat al Ganna passa dal cortile per salire su in terrazza a spandere un paio di lenzuola tenebrose appena lavate in un secchio igienico di età indefinibile. Quando vede Tom penzolare dal banano strabuzza gli occhi e affretta il passo verso la scaletta stretta e unta, con i gradini cosparsi di polvere rossa, di mozziconi di candele, teste di pesce e bucce d’arancia.
Dal terrazzo la si sente chiacchierare con Aisha, la donna delle pulizie, e con le altre donne delle terrazze confinanti.
«Sì, oggi all’hotel abbiamo un maskun, un italiano “abitato” dai ginn»  racconta Aisha. «Probabilmente è un ginn ebreo, se l’è beccato nel mellah vi dico.»
«Ma non è che per caso qualcuna di voi gli ha fatto lo tseur» chiede Lalla Mimouna, una vicina sempre velata della quale i ragazzi dei vicoli dicono che ha i denti tutti d’oro e che non porta niente sotto, solo potenti amuleti antimalocchio nella giarrettiera.
«Non è che gli avete fatto la fattura che solo noi donne di Marrakech sappiamo fare così bene?»
La macchia di sole sul muro troppo bianco è ormai scomparsa, si sente già il gracchiare del muezzin dall’altoparlante, seguito dall’abbaiare di tutti i cani del quartiere, quando verso sera Tom Gambino sembra calmarsi.

«Adesso, Pedrita, mi… mi sento già meglio.»
Da un altoparlante del minareto si leva il canto del muezzin.
«Che cosa hai detto?» domanda Pedrita, mettendosi una mano a coppa dietro l’orecchio. E Lui: «Me-meglio… adesso mi p-pare di stare un p-po’ me-meglio.»
In cortile si diffonde un odore di cannella, di kif e di peperoni farciti. E la colonna sonora è offerta dalla chitarra di Johnny.

Papà, la nostra bambina se n’è andaaata,
come ha potuto farci una cosa simile?

«Non ditemi che adesso quei na-nazisti si sono me-messi a preparare il cuscus… »  bofonchia Tom dando inquieti sguardi in giro.
Chissà se si è davvero calmato, non per via delle smorfie che ancora fa con la faccia, ma perché potrebbe facilmente subire qualche altra crisi. Un temibilissimo “ritorno di acido”, come ha paventato Dottor Dick.

TOM FA UNA PORCATA

Tutti sorvegliano Tom con la coda dell’occhio, ma egli è più scaltro dei freaks.
Aspetta che Muhammad esca per andare alla moschea, e poi scappa via.
Dove va? Va a denunciare il complotto degli ultimi nazisti a Marrakech al commissariato di Polizia di piazza Jemaa el Fna.
Racconterà di essere stato sottoposto al-lavaggio-del-cervello-da-una-banda-di-nazisti. Dirà anche che Johnny, il suo amico con in testa un berrettino da paggio, è un agente-dei-servizi-perché-sa-troppe-cose.
E aggiunge anche di sospettarlo di essere andato a letto con Pedrita.
Il commissario Driss ben Ali, conosciuto sulla piazza con il soprannome di Rambo, sbraita qualcosa in un linguaggio gutturale tipo “Kurghss! Karrà! Karra! Andate, andate” ai poliziotti anch’essi strafatti o stoned per il digiuno, il kif e tutto quel ramadan.
Gli sbirri partono di malavoglia verso il mellah con le camionette bianche e un manipolo di merdah. Dal francese “merde“, i merdah sono guardie ausiliarie armate di grossi bastoni in caucciù chiamati zarouatà. Sono l’incubo del popolo minuto, specialmente dei venditori abusivi.
Giunti nel mellah, a casa di Lee, gli sbirri sequestrano tutte le pipe da kif: è inutile cercare di nasconderle nei calzini, ti frugano dappertutto.
Hanno circondato l’intero quartiere del mellah tra il fuggi fuggi generale, tra hippies tedeschi urlanti che cercano di nascondere lo shit, piccoli olandesi in mutande, americani disertori del Viet Nam che saltano dalle finestre perché non hanno il permesso di soggiorno in regola.
Le donne del quartiere salgono sui tetti a modulare iulii e zagharid come nel film La battaglia di Algeri.
«Documentacìon, bandes de cons, merde, quoi!»
E sulla porta di casa appare Lee, l’americano barbuto grande e grosso, che tuona: «O.K. man, le passeport… C’est ça que vous voulez?… le passeport!»
In Nepal, pochi mesi prima, quel colosso ha già resistito una settimana a un generale nepalese e a un’intera armata gurkha che, come già detto, lo volevano sloggiare e buttar giù dall’Annapurna.
Si diffonde la voce che Bachir, il nero con gli occhi di leopardo, è stato arrestato e condotto dai mastini al commissariato della piazza dei Trapassati. Dicono che dopo averlo spogliato nudo e appeso a una trave con la testa in giù e il culo sollevato, gli hanno dato tanti colpi di zerouatà sotto la pianta dei piedi, affinché provasse molto dolore ma non restassero segni.
Si sa che i colpi dati alle piante dei piedi si ripercuotono come scariche elettriche direttamente al cervello e ti lasciano con un gran mal di testa.
Uno sbirro burlone propone anche d’infilargli nel culo il collo di una bottiglia di Coca Cola.
«No-o-o-o» fa il commissario Driss ben Ali, e scuote il capo come a sottolineare il diniego.
«No! Balèk! Attenzione, lascia stare… in questa vicenda sono coinvolti degli occidentali, che potrebbero riferirlo ai giornali.»
Sono i tempi della Morte, della Droga e della Tricontinental con il progetto guevarista di creare dieci, cento, mille Viet Nam. E tra gli studenti comunisti della città rossa, non ancora convertiti all’islamismo, si mormora di giovani ribelli mai più rivisti tra i banchi dei licei, prelevati nottetempo e fatti scomparire nell’Oceano Atlantico, o forse nella polvere del deserto.
Alcuni abitanti d’Hiroshima hanno lasciato la loro ombra atomica sui muri della loro città al momento dell’esplosione. Resta più del loro passaggio che di quello di Bachir con gli occhi di leopardo. Non resta nessun segno, neanche uno straccio nell’aria, né l’odore acre e un po’ ambrato dei calumet di kif che facevano sognare intere Baghdad e Andalusie e Sheerazade.
Intere vite di energia fluiscono in pochi istanti. E il resto è silenzio.

MA LA GENTE CHIACCHIERA

Naturalmente la voce di quanto accaduto nel mellah si diffuse in un lampo in tutti i quartieri, anche i più lontani, della città rossa. Il tam tam arabo. Si diede corso alle chiacchiere. Cos’è veramente accaduto? E soprattutto, cosa mai aveva spinto un uomo di così belle speranze come Tom in un così infimo stato e a un gesto così infame come quello di denunciare agli sbirri i propri compagni? Be’, la risposta per il commissario Driss ben Ali, amici, è in una corta e tremenda parolina, in due sole sillabe, usate e abusate: “Droga!”
Per Muhammad, invece, se le cose erano andate storte non poteva che essere colpa dei sionisti.
Convocato anche lui in Commissariato, di cui era confidente, come lo erano tutti i gestori degli alberghi della città rossa, continuava a raccontare la storia di Tom ai poliziotti, arricchita di particolari inesistenti o francamente inventati.
Lo stesso faceva con i vicini e con chiunque volesse sentirlo nelle caffetterie di piazza Jamaa el Fana: ogni volta raccontava una versione diversa.
Dottor Dick gli diceva: «Ma esisterà pure una verità obiettiva!»
«Nà», diceva testardo Muhammad «la verità è come uno sente, e io ti dico che tutto questo è successo perché i sionisti gli hanno fatto lo tseur, una fattura.»
«Ma no, si è trovato l’acido nel bicchiere, forse non era pronto.»
«Sì, ti dico: le donne dei sionisti hanno preso dei pezzetti d’unghia, dei capelli, dei semi di quella pianta che si chiama sdak jmil, mandibola di cammello, la datura con quei fiori bianchi, oblunghi, a forma di labbra di cammello, non so se hai presente… »
«I semi di datura, quei piccoli semi neri? »
Muhamad rotea le pupille, in finto atto di resa.
«E che ne so io di quello che certe donne usano per preparare i loro intrugli, solo Allah lo sa.»
Be’, la conclusione era che al pover Tom qualcuno, o più probabilmente qualcuna, aveva fatto lo tseur e glielo aveva messo nella fanta.
Muhamad ammicca, tra il dire e il non dire, e non dice altro.
Difficile, quasi impossibile farlo parlare altrimenti che a mezze parole. Fa capire di sapere molte cose sulla pratica dello tseur e della magia nera, ma resta irremovibile, non vorrà mai dire altro che frasi allusive, informazioni che non si possono verificare.

Così si viveva a Marrakech, come fantasmi! Chi conosce il Marocco (gli stranieri che vi hanno vissuto molti anni, con una punta d’ironia vengono detti “Anciens combattants“, ed è tutta gente un po’ speciale) sa che laggiù niente è mai certezza, e che ogni verità si carica di vuoti, di sussurri, sottintesi, leggende e  affabulazioni.
Qui non bisogna mai discendere al fondo delle cose, perché il reale non prova mai niente di definitivo, sicché tutto sembra evolvere unicamente nello spazio del verbo e del pensiero.
Non predominano le linee rette e squadrate come nelle nostre piazze e i nostri grattacieli a forma di ascia rovesciata: ma le linee curve, i ghirigori, gli arabeschi, che a guardarli più che idee suggeriscono l’incastro di sogni in infiniti altri sogni.
È forse quando ci si accorge di sognare che ci si sveglia veramente. Ma quel che voglio dire è che in Marocco urtare di fronte a fatti, cifre, dati apparirà ben presto una impertinenza, un vezzo da “khafir” occidentale.
La vera storia di quanto accadde a Tom, forse si trova nei verbali degli interrogatori, negli archivi della polizia di re Hassan II. Fatto sta che dopo aver passato un paio di giorni nelle prigioni della città rossa, con l’idea di avere una lampadina nel cervello e la convinzione che nelle sue disgrazie ci fosse lo zampino dei vescovi, se non della magia nera di Marrakech, Tom raccolse il cervello, il borsello con il dentifricio e Pedrita, e partì da Marrakech, quella tetra palude, con il pesante passo di un indiano ebbro di danza.
E, che io sappia, non è mai più tornato all’hotel Huriyyat al Ganna, dove ci lasciò Johnny in eredità, raccomandando a Lee e agli altri di prendersi cura di lui, e soprattutto di non combinare anche al suo amico qualche brutto scherzo.

LA CARTOLINA

All’hotel Huriyyat al Ganna, a pensione da Muhammad e dalle Urì, tutto sembra essersi rinchiuso sull’assenza di Tom come l’acqua scivolata sulle piume di una papera. Al punto che quando, due mesi dopo, ci arrivò una sua cartolina, ci fu un momento di attesa, di sorpresa e quasi di fastidio.

«Una cartolina? E di chi è?»
«È di Tom che ci scrive da… da Sidney» squittisce Johnny.
Si era fatto vivo da tanto lontano! Ora si trovava in Australia dove faceva molti bagni, così scriveva, pesca subacquea.
Annunciava che stava per aprirsi l’era spaziale, e che avremmo tutti trovato fortuna emigrando sulla Luna.
E ci dava notizie di sé: “Mi sono convertito all’Islam perché permette la poligamia”.
Di sbieco, a un lato della cartolina raffigurante una riproduzione del “Giudizio universale” di Hieronymus Bosch, aveva aggiunto un P.S.: “Paranoia quasi completamente scomparsa”.
Fu quel “quasi” che ci fece rabbrividire.
Le ultime sue parole, scritte a lettere maiuscole, contenevano i saluti e una raccomandazione rivolta a tutti noi: “CIAO COCCHI, METTETE LA TESTA A POSTO”.
«Ecco finalmente delle parole chiare» esclamò Johnny.

Tom Gambino era un leader dei refrattari, un capellone sempre pronto a menar le mani, la faccia congelata in una smorfia perenne contro il “Sistema”. Oggi è sbarcato nella città rossa e si fa chiamare mister August Strindbnerg per depistare i servizi segreti. Gli sbirri, così crede lui, lo seguono da Milano – dov’è conosciuto come il Profeta bianco per aver guidato le manifestazioni contro la Bomba atomica, vestito con pantaloni bianchi in fibra di juta a zampa d’elefante, regalatogli dal commesso froscio di un negozio di abiti beat.
Il Profeta, nato durante la guerra, era di qualche anno più anziano dei suoi giovanissimi seguaci, e aveva anche cercato di costruire una tendopoli beat alla periferia della metropoli lombarda, elegantemente battezzata dai giornali di regime Nuova Barbonia, poi rasa al suolo con i lanciafiamme del S.I.D., Servizio Immondizie Domestiche del Comune di Milano.
Fuggito in Nordafrica con la compagna, la bionda Pedrita con una toppa su un occhio, e l’amico Johnny con in testa un cappellino da paggio, lo vediamo sedere solo in un caffè arabo proibito alle donne e ai bambini. Pur non capendo una parola sta studiando i gesti delle persone.
Le notti africane sono calde, febbrili. E ci sono tutti questi adolescenti refrattari che rollano spinelli e indossano pantaloni troppo stretti e magliette regalate loro dagli stranieri come se fossero trofei, scalpi. C’è qualcosa d’inaudito nell’aria e troppe cose nuove da ordinare nella mente.
A inquietarlo sono soprattutto gli uomini incappucciati seduti ai tavoli, chini come monaci in un refettorio, con in mano un cucchiaio di legno e il coltello nascosto nei calzini.
Gli emissari della CIA e del Mossad inviati a Marrakech per sorvegliarlo fanno finta di mangiare l’harira: una zuppa calda di lenticchie e vermicelli, una purea liquida, resa acidula dal pomodoro, profumata di coriandolo, bollente e molto piccante. Si puliscono il grugno con il rovescio della mano e lo fissano volgendo uno sguardo verso di lui, poi le pupille glissano come palline di mercurio e fingono di soffermarsi ad osservare il grande ritratto del re Hassan II che troneggia a una parete, sull’alto della cassa. Schizzi di zuppa e sguardi obliqui come coltellate.
Ma come cazzo hanno fatto a raggiungerlo fin qui nella città rossa? Dal giorno in cui Tom Gambino ha inventato la Contestazione Globale, invitando i giovani a lasciare la famiglia, la scuola, il partito e l’oratorio, e costretto De Gaulle a dare le dimissioni, i servizi lo seguono ovunque. E ciò che in un primo momento gli era apparsa calma e apatia orientale, ben presto gli sembra una maschera, dietro la quale avverte un’irrequietezza, un’eccitazione anzi, che egli riesce a spiegarsi molto bene. “Vogliono farmi fuori, per ordine del Vaticano e dei poteri occulti, ecco tutto”.
Tom esce precipitosamente dal caffè arabo. E per la strada tutto è cosi differente, diverso da prima, ci deve essere qualche cosa. Un passante ha uno sguardo cosi penetrante, forse è un detective. Poi passa un cammello che pare ipnotizzato, è come un cammello di gomma, come se fosse mosso da un meccanismo.
C’è tanta gente per la strada, ma non si vedono donne: solo uomini e cammelli, forse c’è qualche macchinazione, una realtà parallela di cui solo lui ha scoperto l’inganno. Tutta la gente fa rumore con gli zoccoli e lui camminando controcorrente di questo fiume umano ha la sensazione (niente di erotico, o forse sì) che ognuno abbia uno zob e che tutti questi zob, mentre li supera, siano allineati come un oggetto prodotto in serie ritmicamente impresso da uno stampo.
Deve esserci dietro qualcosa di non naturale. Gli uomini sono “mischiati”, essi sono “comparse”, hanno tutti un aspetto non naturale. E le insegne sulle case sono storte, le strade della medina hanno un aspetto così poco rassicurante.
Il minareto della Kutubia, tozzo e quadrangolare, sempre visibile da ogni punto della piazza Djemaa el Fna, l’Assemblea dei Trapassati, si erge nella notte sotto la mezzaluna come un grande indice ammonitore. Una volta qui il Sultano faceva esporre sui ganci alle porte della medina le teste mozzate ai ribelli, messe sotto sale e avvolte in carta stagnola luccicante.
Ovunque lo sguardo di Tom si posi, sorgono gli inevitabili riflessi della colpa o dell’innocenza. C’è tanta violenza invisibile, nell’aria. E ogni minimo fruscio al passaggio di una gellaba o di un paio di pantaloni produce nello straniero come un attrito, un fremito che pare comunicarsi a tutta la piazza dei Trapassati. Ginn, caproni, satiri e tori. Non si vede una donna in giro. Solo ginn, caproni, satiri e tori. La cintura della Bestia! Cose da uccidere l’infanzia e l’innocenza in un attimo.
Nella piazza sale da sotto i tavoli e i piedi caprini di quelle “comparse” una polvere rossastra che odora di sangue coagulato, di sterco d’asino e di paglia sminuzzata. La polvere e i vapori diventano così spessi al crepuscolo, nell’ora della grande frenesia, che le cose assumono un’aria fantasmagorica da incubo.
Improvvisamente cala il buio e in piazza si vedono solo forme bianche circolare silenziosamente, non collegate alla realtà che dal rumore dei tamburini lontani, sempre più isolati e fiochi. E quando la luna sorge sulle sagome nere frastagliate delle palme sbilenche dei giardini della Kutubia, le muraglie della città rossa si bagnano di un etereo chiarore.
Tom non può camminare per le strade della medina senza occhieggiare ogni singolo pedone. Ecco che un uomo in gellaba gli passa accanto in un risucchio d’aria e lo fissa con sguardo penetrante: ha un volto bianco incorniciato da una barba a mezzaluna e senza baffi, ma forse non è altro che il pulviscolo, l’efflorescenza di un minareto enorme, tozzo, radicale.
Chissà cos’era quello sfavillìo negli occhi, quel voltaggio nelle tempie. Certamente era il capo di quei monaci che soli, di notte, quando in strada più non si vedono né le donne né i bambini, schiumano i vicoli e la piazza deserta, scomparendo come fantasmi alla svolta di un derb. Dove, nell’Islam, non esistono veli e vicoli tortuosi?

Finalmente arriva all’hotel Huriyyat al Ganna, Pensione Paradiso delle Urì.
Sotto l’arcata buia di un vicolo, accanto alle tenebre bollicanti di un orinatoio pubblico, vede come in una nebbia Johnny e Pedrita. Li sente dire: «Ma dove sei stato, ti cercano tutti.»
Quando si apprestano ad entrare nel loro albergo, la più lurida tana del Nordafrica, un uomo nero, il giovane Bachir, esce dall’orinatoio adiacente l’hotel Huriyyat al Ganna e, stringendo al petto una rosa sporca di polvere, chiede: «Vous etes spagnol? frances? Taliani? Ah, taliani spaghetti caffè ristretto cazzo duro tu qui trovato posto bueno per fottere.»
Gisela lo fissa stralunata, a Johnny si rizza il pelo sul collo; e Tom, agitando le mani come per scacciare un insetto fastidioso, Belzebù, o un satiro peloso, l’essere più lubrico che abbia mai visto, scuote la testa: «Nà! nà! io qui in missione speciale mica sono venuto per gustare il primitivo.»
Un discorso davvero presuntuoso e duro. Tra acri odori.
Poi, si rivolge a Pedrita che lo segue incespicando in una lunga tunica stampata a fiori enormi, tremendi: «E cammina, pirla!» Lui è fatto così, è molto geloso, anche perché è di origini siciliane.
Bachir si tocca l’inguine con gesto volgare, plebeo. E Johnny sorride.

UN FRATELLO DELL’AMORE ETERNO

Lo spettro di quello scocciatore di Bachir con in mano una rosa sporca di polvere non si è ancora dileguato, quando Tom incontra Otis Cook detto Lee, un hippie barbuto ex Hell Angel’s, anche lui appena sbarcato nella città rossa, che lo invita a un acid party.
«É un’occasione meravigliosa!» esclama Johnny.
E spiega che Lee, che somiglia a Rasputin, ha gettato alle ortiche il suo giubbotto con sopra il teschio con l’elmetto e le ali, e si è convertito alla cosa psichedelica. Ora proviene dal Nepal da dove lo hanno espulso; c’è voluta una unità della Brigata Gurkha per sbatterlo giù dall’Annapurna perché voleva edificare con un gruppo di fuggitivi un tempio al Sole proprio dove il governo preparava alberghi per i turisti.
Ora, battuto, sbattuto e beato, si proclama King of hippies; ed è passato a far visita ai freaks dell’hotel Huriyyat al Ganna, dove fa girare aggratis un ottimo acido. Ha affittato una grande casa, un riad nel mellah, il quartiere ebraico della città rossa, ed è sempre pieno di dollari, che va a ritirare all’Americ Express, seguito da una torma di adepti.
Tom ne è un po’ geloso, e i ragazzi dicono che Otis Cook detto Lee è un membro di The Brotherhood of Eternal Love: la “mafia hippie” dice l’ FBI, a caccia di un’organizzazione di consumatori e distributori di hashish e LSD che opera in tutto l’universo mondo e organizza baccanali a partire da Orange County, in California.
L’LSD è una nuova droga così euforica, espansiva e visionaria, ma anche un’impietosa pietra di paragone per diagnosticare i divorzi culturali tra chi è out e chi è in, come un arrosto di porco tra un cristiano e un musulmano, o un antenato cotto a puntino tra un cannibale e una suora missionaria.
Lee deve essere certamente un amico di Johnny; e anche di dottor Dick, un ragazzo olandese che va in giro in un caftano color albicocca suonata, agitando un lungo bastone stravagante comprato al moussem o fiera di Sidi Moulay Brahim, il re dei ginn.
Non è un vero dottore e vuole diventare un sufi. Prima di convertirsi all’Amore Universale, alla Pace Perpetua e ai Fiori Sempre Freschi è stato infermiere diplomato e porta con sé bende, tintura di iodio per le sbucciature e tanto tanto Mom per le piattole.
«C’è n’è per tutti, ragazzi, offre la nostra associazione Brotherhood of Eternal Love.»
Volendo può trapanarti il cranio per attivare la ghiandola pineale e far salire su la Kundalini, ma Tom è un po’ scettico: dice che, nelle sue condizioni di Wahnstimmung, cioè umore delirante, l’ultima cosa di cui ha bisogno è un buco in testa.
Ad ogni modo, dottor Dick è anche capace di cavarti un dente cariato o inciderti un bubbone per pochi dhiram.
A Marrakech la vita non è cara. E tutti sono invitati all’acid party.
Così una sera di Ramadan Tom si avvia con Pedrita verso la casa in cui Lee abita con la sua corte di freaks nel mellah, il quartiere ebraico. Per l’occasione ha comprato al suk un paio di babbucce gialle, un gilettino arabescato e un seroual, quei larghi pantaloni arabi da harem legati con un laccio alle caviglie. Ecco Tartarino in Africa.
«Nà, io non vengo » annuncia Johnny quando lo vede conciato a quel modo. «Nà, nà, sul serio…»
Muhammad, il padrone dell’hotel, disteso su una stuoia di rafia sul ciglio della strada a prendere il fresco sulla porta, accanto a un mucchio di passaporti di tutte le nazioni, o forse di nessuna, li osserva con curiosità.
«Asciumà! che vergogna» borbotta tra i denti, sgranando il suo rosario venuto dalla Mecca. «Europei tutte puttane, tutte finocchie, tutte sioniste! »
Dottor Dick insorge, facendo roteare il suo lungo bastone stravagante.
«Ehi, fratello! Qui ti paghiamo 4 dhiram a cranio e tu cosa ci servi, solo insulti e cazzate! Ma che razza di albergo è?»
Ci deve essere qualche cosa. Tom sbuffa, e seguito da Gisela avvolta in una specie di camicia da notte wagneriana, si avvia tutto penzolante all’appuntamento nel mellah.
Nella casa di Lee si svolgerà un acid party, un rinfresco piuttosto elettrico a base di kif, LSD e funghi sacri messicani portati da dottor Dick.

VERSO IL MELLAH

C’è da attraversare, ancora una volta, la piazza dei Trapassati; poi imboccare l’Attarine e addentrarsi in un dedalo inestricabile di stradine, di venuzze umide serpeggianti tra un muro e l’altro: corridoi coperti da tettoie di paglia da cui pendono miriadi di lampadine policrome: lunghi corridoi simili a sogni ramificati all’infinito e che vanno a perdersi nella massa confusa di case senza finestre e mura cieche oltre le quali non sai mai se si trovano giardini, scuderie, topaie o la tomba di qualche santo marabutto.
A poco a poco, Tom e Pedrita si trovano in uno spiazzo erboso con in fondo una fontana arabescata, dove gli artigiani hanno messo ad asciugare su tralicci di canne di bambù le lane colorate, appena tinte, fumanti di tinozza.
Tom ferma un ragazzo blu, una specie di Lucignolo in gellaba a righe metà gialle e metà fuksia e con in testa una casquette d’importazione con la scritta Hong Kong. Temendo di essere finito in uno dei soliti vicoli ciechi dell’Universo, chiede informazioni sul vicolo da imboccare a quel punto per arrivare nel mellah.
Il ragazzo gli risponde: «Moumtà, più in là.» Li scruta con attenzione e si offre di vendere loro del fumo o shit. In realtà si tratta di henné trattato con il caldo ferro da stiro della mamma per appiattirlo in bastoncini e farlo sembrare hashish.
Tom, che non è un turista sprovveduto, mangia la foglia e ringraziandolo cavallerescamente per l’offerta gli spiega, ancora una volta, come ha già fatto con Bachir, che lui è nella città rossa in missione speciale, non per gustare il primitivo.
Il ragazzo blu gira i tacchi, non senza voltarsi dopo pochi passi per gridargli dietro: «Sale juif.»
Seguitando a andare avanti e allungando il passo, con più impazienza che voglia, comincia a vedere caftani neri, papaline unte, volti lividi e smorti o con le guance colorate di un rosa di bambola. “Ma allora ci sono ancora gli ebrei! Non è vero che sono tutti emigrati in Israele o il Canada dopo la guerra dei sei giorni!”
Anche le stesse mercanzie, un frutto, un’arancia, un limone, una candela, i sacchi di zucchero, sembrano avere un’aria sporca e malata; e andando ancora, sempre per lo stesso derb, s’accorge d’essere ormai entrato nel mellah. In un mellah di altri tempi, forse è solo un’allucinazione.
Prova un certo ribrezzo a inoltrarsi, ma lo vince e controvoglia va avanti; ma più che s’inoltra, più il ribrezzo cresce, più ogni cosa gli dà fastidio. I cortili che intravede popolati da uomini, donne, bambini e animali gli rappresentano figure strane, deformi, mostruose. L’annoia un vegliardo cieco, seminudo, occupato a far girare una ruota nel fondo di una botteguccia illuminata dai fuochi verdi e gialli del rame che sta lavorando.
Lo stesso scrosciare delle sue babbucce nuove o il ticchettio che Pedrita fa camminando al suo fianco, hanno per il suo orecchio un non so che di odioso.
E andando giunge finalmente in fondo a una stradina improvvisamente buia.
Bussano a una porticina bassa e stretta, e Bachir li fa accomodare. “Ma allora è una trappola?” pensa Tom. Certo, Bachir ha bellissimi occhi di leopardo, è un tipo interessante eccetera. Ma quella situazione frocia è troppo per Tom.
Percorrono uno stretto corridoio e sbucano su un patio, con delle camere che si aprono tutt’intorno.
«Madame aussi! Tu portata anche signora bona bionda, tu forse volere divertire fack fack e nick nick ancora molto!» esclama Bachir, facendogli l’occhiolino. Clik!
“Ci siamo, pensa Tom. É il segnale convenuto”.
Dando inquieti sguardi in giro si dispone a varcare la soglia del patio, quando Bachir, che è preposto a questo ufficio, «Cinque dhiram!»  esclama. E, vedendolo tentennare e arrossire per la collera, gli ricorda, con sorriso indisponente, che tale prescrizione dipende dall’abitudine degli acid party organizzati da Lee: ognuno contribuisce con qualche dhiram, oppure porta il pane, la menta per il tè, gli acidi.
Certo, non è l'”altolà!” del Cherubino con spada fiammeggiante che impedisce l’accesso in giardino e fa gelare il sangue nelle vene, ma quella cosa gli secca, non gli proprio va giù. “Come, io debbo pagare per partecipare alla festa? Ma questi sono dei barbari, che invito è? “.
Fa la faccia scura, paga con aria infastidita, ed entra in una sala fiocamente illuminata da decine di candele, dove numerosi freaks, accovacciati su stuoie di rafia, tappeti e cuscini, si preparano al viaggio tra bastoncini d’incenso che bruciano, nuvole di kif dall’odore acre e un po’ ambrato, e i suoni bongo bongo bongo butù butù butù di alcuni irsuti giovanotti biondi che suonano tamburi e derbukà.

SBALESTRATO IN UN ALTRO MONDO

Now now now is the time time
time to be be be aware…

Nugoli di freaks, con i capelli irsuti alla Cristo, la fascia cingi-testa e i campanellini, sfarfalleggiano per la stanza: entrano, escono, battoni i piedi nudi sui tappeti.

… and flowing slightly from his toes
psychedelic nations fly.

Gli si avvicina una ragazza con i fiori nei capelli e, con aria da gattina, gli fa: «Chi sei, chi siamo, cosa stiamo facendo qui, siamo qui per fare la guerra o siamo qui per fare l’amore?… Ti va di ballare?»
Pedrita ha un tuffo al cuore e la guarda con sospetto.
«Sgomma», le dice. E, afferrata la mano del suo compagno, lo fa sedere accanto a sé, a gambe incrociate su un cuscino.
Tom si guarda intorno e osserva alla parete alcuni poster.
Sono inchiodati al muro con delle puntine di acciaio un po’ brunito e sono stati portati da Lee di ritorno dal suo viaggio in Nepal.
Sono dei buddha circondati da arcobaleni, dei bodhisattva seduti in meditazione su corolle di fiori di loto, bianchi dischi lunari e gialli dischi solari, troni di diamante sorretti da quattro leoni, aureolati da lingue di fiamme nere.
E nota le croci ruotanti che da un lato e dall’altro ornano i troni sfolgoranti. Pavritti e nirvritti. Evoluzione e involuzione.
La svastika ruotante verso destra rappresentava il flusso evolutivo dell’Universo, il sorgere o l’apparire della coscienza come reazione al sorgere dei sensi. Quella ruotante verso sinistra rappresentava il complementare flusso involutivo, il completamento, il ritorno della coscienza a sé stessa, al Sole Nero e al suo vuoto splendore.
Queste spiegazioni le si possono leggere studiando i libri che i freaks si portano negli zaini.
Ma a Tom non importa un fico secco del severo studio delle filosofie orientali, dello yoga o del Libro tibetano dei morti. Lui è un uomo d’azione, deve vendicarsi di tutti i padri e i professori del mondo e vuole fare tabula rasa, strappare tutti i libri e diventare sempre più ignorante, ridiventare innocente.
Certo vuole conoscere l’amore di cui Lee e i ragazzi vanno parlando in tutti i pisciatoi della Galassia, ma ha la paura di abbandonarsi e di fidarsi di un’altra persona. Teme l’intimità, fin da piccolo. E questa storia dell’avvento dell’Età dell’Acquario e l’elevazione del Nuovo Piano di Coscienza, di cui gli hanno parlato Lee e il dottor Dick, non lo convince, non molto.
Così, quando nota quelle svastike, ritirato in sé stesso, si stilla il cervello, perché mai le svastike gli erano state messe sotto gli occhi. Poi, dopo ha dato fondo a tutte le risposte possibili all’atroce questione, si gira verso Gisela e bisbiglia: «Uhm… c’è aria di cospirazione… questi sono nazisti.»
Del resto, quel Lee, il padrone di casa, non assomiglia forse a Charles Manson, l’assassino seriale statunitense divenuto celebre per essere stato il mandante del massacro di Sharon Tate e dei suoi amici a Cielo Drive? E Johnny, perché non ha voluto partecipare anche lui all’acid party?
Così, nel fumo del kif, il suono dei tamburi e tutte quelle luci policrome, vive la prima illuminazione o abbaglio di quella notte di Ramadan.
Proprio in questi termini: come se un estraneo, forse uno di quei migliaia di demoni o ginn che secondo la gnosi di Marrakech abitano fra cielo e terra, gli sia entrato nel cervello e stia usando la sua bocca.